Caçada - Chico Buarque

Tom Waits - Chocolate Jesus

Desabafo de um artista

Podemos até não concordar com tudo que ele diz, mas que 99% é verdade é.

Jorge Maravilha / Fala sobre Julinho de Adelaide - Chico Buarque

ROBERTO CARLOS NÃO VOU FICAR

Sua Estupidez - Roberto Carlos e Gal Costa

Sensacional! Lupicínio Rodrigues - "Vingança" (1972)

A quinta vez que eu morri

Minha fala é um elogio à experiência e digo que nos dias atuais seria suicídio um jovem tentar crescer trilhando caminho semelhante. Os tempos eram outros. MJ, MG e CB gesticulavam misteriosamente na esquina da Rua João Manoel com a Rua Duque de Caxias. Era metade da década de setenta. Iconograficamente imaginava estar vendo uma mescla de Led zepelim / Rolling Stones nas figuras daqueles coloridos hippies. Os garotos e eu éramos os donos da ladeira, de quase todas as ladeiras do centro e aproveitávamos o declive para mais acelerar nossos carrinhos de rolimã, porém ao entardecer os mais velhos ocupavam a esquina para tramar os agitos da noite. Disfarçando uns reparos no carrinho de lomba ouvia a conversa e pude notar que havia preocupação com a escassez de maconha. Vi que alguma negociação estava sendo feita. Aproximei-me do grupo e do alto dos meus treze anos falei; eu quero uma quina, (uma quina equivalia a quinhentos reais). Todos me olharam e MG perguntou; cadê o dinheiro Alemão Eduardo? Foi à primeira vez que alguém me chamou pelo apelido e pelo nome ao mesmo tempo criando um nome composto, pois até então ou eu era chamado pelo apelido de Alemão ou pelo nome Eduardo. Senti estar dando um salto da adolescência à maioridade, eu entrara no mundo outsider adulto, num imaginário que liquidificava hippies, beatnicks, caras-de-cavalo, (seja marginal, seja herói), Castanedas, Che Guevaras, Lamarcas e Mariguellas. Hoje entendo que não queria a linha reta, o caminho simples e seguro, eu queria me perder, mas sempre deixando migalhas para saber voltar. MJ veio até mim e quis saber do dinheiro, olhei pro beco arborizado que desce até a Rua Fernando Machado e disse; ta vendo aquele corcel branco? Aqui cabe uma explicação; esse beco era uma espécie de desova de carros roubados, depois de depenarem com o veículo, os ladrões o abandonavam no beco, os meninos e eu havíamos visto os marginais deixarem aquele carro ali. Eu sei quem dá mil reais de maconha nele, eu não sei dirigir, nós pegamos o carro e uma quina fica para vocês. Era a fascinação do pecado, o extravio, como provocavam os mestres espirituais budistas: “o extravio é belo, porque voltando nos tornamos mais profundos. Curvas e cantos escuros tornam a vida mais misteriosa, oferecem profundidade. Trilhando apenas a retidão não celebraremos nunca a existência. Somos rasos na retidão, não há profundidade. Tornamo-nos simplórios, não enriquecemos a vida, não haverá sal em nós, podemos até ser nutritivo, mas sem tempero. Porém uma vez perdidos chega o momento, não por virtude, mas por vazio, em que se enche o saco e se volta. Mas deve ser um risco calculado, pois alguns pecados não têm volta. O bom é perder-se cedo, ainda criança, para ter tempo de regressar antes que a noite caia”. Capotamos violentamente na saída da ponte do Guaíba. Todos sobreviveram. Foi a quinta vez que eu morri.

Confira o poema que inspirou e os contos anteriores:http://ratoqri.blogspot.com/2008/10/poema-em-lihna-reta.html
Foi baseado nesse poema que escrevo a série de contos;
As sete vezes que morri.

Gota d'água - Chico Buarque (ao vivo)

Grafar e os grafarianos

 

Na Palavraria no lançamento de "Ordinário" de Rafael Sica

O lançamento de Ordinário, de Rafael Sica. Na foto acima você vê Rafael Corrêa, Rafael Albuquerque, Eduardo Medeiros, Rodrigo Rosa, Rafael Sica, Ruben Castillo, Eduardo Simch, Mateus Santolouco e Azeitona.

Filosofando com Ethon Fonseca e Fabiano Gummo.

Banda Desenhada - Edgar Vasques

O maior vespeiro

Senhoras e senhores, sejam bem-vindos ao pior de todos os vespeiros; o que é arte?
De forma resumida e sintética, quase criminosa como um rinoceronte numa loja de louças eu diria que na história da humanidade formularam-se três definições explícitas a respeito da arte; alguém já citou Platão que afirmava que a arte imita a vida e por essa sua definição, ele mesmo a desprezava, já que na teoria platônica a própria vida era uma cópia de um universo ideal. Dessa forma quem imita uma imitação erra duas vezes e não merece crédito algum. Já seu discípulo Aristóteles discordava da definição, defendendo que a arte não imita a vida, mas a representa que é bem diferente. Primeira definição; Imitação/Representação.
Passaram-se séculos numa eterna e inteminável discussão até a vizinha era dos "ismos", em que críticos, artistas e estudiosos catalogaram movimentos artíscos; realismo, fauvismo, cubismo, surrealismo, expressionismo e etc. Todos partindo do pressuposto que a arte exprime sentimentos do artista. Notem que aqui ela já não copia, nem imita, nem representa a realidade, mas exprime sentimentos. Segunda definição; Expressionismo, (mesmo sendo um movimento em particular, ele funciona como carro chefe de todos os ismos.) Mas essa segunda definição também foi desqualificada por filósofos sob um argumento parecido com: dez copos de vinho me deixam tonto, mas quem me garante que tonto estava o fabricante??

Exprimir emoção X Provocar emoção
Fervilhando em milhares de cabeças os questionamntos se multiplicam; Existe uma característica essencial em todas as obras de arte? O único consenso é que só a emoção estética classifica a arte. E só obras genuinamente artísticas tem o dom de provocar a emoção estética em nós.
Terceira definição: Forma significante: É o que o filósofo inglês Clive Bell denominou de "Forma significante" , em sua Teoria Formalista, (Expressionismo X Formalismmo) , ele nos deixa questionamentos tipo; Existe alguma propriedade comum em todas as obras de arte? Tarefa que nenhum estudo deu por terminada. Em síntese ele defende que a pergunta a ser feita não é;

O que é arte?, mas sim:
Quando há arte?
http://criticanarede.com/fil_tresteoriasdaarte.html
Ilustração, Simch; Entrando pelicanos, acrílica s/ tela

Aos interessados sugiro consultar;

Clive Bell,
Morris Weitz,
George Dickie,
Nelson Goodman.

Big Mama Thornton ft. Buddy Guy - Hound Dog

Vaso indígena.wmv

Vaso decorado por mim.

Onze de setembro

Esperar sempre foi para muitos, motivo de ansiedade e com Everaldo não era diferente. Há vinte minutos aguardava Sônia, sua noiva, que conseguira um cargo importante numa multinacional americana. Apreciando a paisagem da metrópole, pensava em como as mulheres exerciam com competência tarefas que historicamente tinham sido exclusivas dos homens. Orgulhava-se de Sônia que, com seu diploma na bagagem encarara um país estrangeiro e vencera, só não gostava de esperar, ainda mais naquela altura vertiginosa. Idéia da moça que queria comemorar o reencontro num monumento da cidade, mas Everaldo havia imaginado a Estátua da Liberdade, o Museu de Arte Moderna, talvez algum ponto turístico na baía de Houston. Jamais imaginara que sua noiva escolheria o topo de uma das torres gêmeas.

O homem que sofria da chamada "vertigem das alturas", suportava a fobia pensando na amada.
No 22º andar, eufórica, a mulher aguardava o elevador social ao qual fazia jus pelo cargo conquistado. Ciente de seu atraso não via o momento de encontrar o amado e contar-lhe que trabalhava naquele prédio. Regozijava-se em pensamento, ela, brasileira de cidade do interior, trabalhando no prédio mais alto de Nova York. Símbolo do capitalismo mundial. Esforçara-se muito para conseguir o cargo de diretora adjunta no escritório comercial da Boston & Boston Corporation, que possuía meio andar no prédio do Word Trade Center.
Everaldo no topo da torre misturava impaciência e expectativa, ansiedade potencializada pelo medo de altura. Era sua primeira viagem a América do Norte, não falava o idioma, razão pela qual já tinha sido rotulado de “cucaracha” pelo motorista do táxi que o trouxera ao prédio e ainda teve de subir pelo elevador de serviço. Começara a sofrer a discriminação na própria carne, mas nem pensava em chatear a noiva com suas reclamações terceiro-mundistas.
Sônia transbordava de alegria naquela ensolarada manhã quando o elevador chegou. Apenas funcionários do segundo escalão estavam no móvel vertical, nome granfino de elevador, pois diretores e presidentes das grandes corporações só vinham à tarde, isso quando compareciam nos escritórios.
O estrondo chegou com segundos de atraso. Primeiro o elevador transformou-se em forma de ampulheta, como lata de refrigerante amassada ao meio, a cabeça da ascensorista parara no colo de Sônia, decepada por uma das tantas lâminas de aço que compunham o elevador social, em seguida, em meio a um ruído ensurdecedor, os cabos se romperam e a caixa metálica teve queda livre até o térreo matando a todos no seu interior.
Everaldo, no terraço, com meio corpo para fora do parapeito nem tentou entender o que acontecia e superando o medo de altura, conseguiu voltar para o topo num esforço digno de super-herói de histórias em quadrinhos. A laje do terraço envergada começou a ruir levando consigo outros que ali estavam. O homem batendo em antenas, pedaços de ferro, caixas de ar condicionado despencou oito andares e caiu num recinto em escombros onde desmaiou. Foi acordado pelo ensurdecedor ruído da segunda torre desabando em chamas, em seguida, em meio ao inferno de gritos e sirenes vislumbrou por uma fresta sob os entulhos de vidro, aço e concreto, algo parecido com a cabine de um avião. A enorme cápsula retorcida ocupava metade do espaço da grande sala. Entre o pavor da tragédia e o alívio de sofrer ferimentos leves ficou em pé e com um pedaço de ferro conseguiu tirar o único piloto vivo do bico da aeronave. O homem não usava o tradicional uniforme dos aviadores comerciais, vestia roupas civis e parecia catatônico. Everaldo o sacolejou, o esgofetiou até reanimá-lo. O piloto levantando-se e ignorando seu salvador, olhou para fora do prédio, depois se voltou para Everaldo e sorrindo disse algumas palavras numa língua que o ex-noivo também não compreendia, mas identificou a palavra Alá. E para maior surpresa, o piloto falando um inglês sem sotaque deu  forte abraço em Everaldo, que continuou sem compreender nada.
Os dois perderam a conta dos lances de escada que desceram, entre entulhos, cadáveres e desabamentos, com mútua ajuda superaram os terríveis obstáculos. No segundo andar conseguiram saltar, em meio a fuligem, em um amontoado de pedras e passando por uma retorcida ventana chegaram até a rua. Help! Gritava Everaldo, até ser socorrido por uma das inúmeras equipes de resgate que se encontravam no local. Tentava dizer que havia outro sobrevivente, mas naquele momento não falar o idioma correspondia a ser mudo. Assim como mudos são os desígnios de Alá.

Eduardo Simch
2002