ENTENDA O SIMBOLISMO DO MITO MAIS FAMOSO DE PLATÃO - Prof. Lúcia Helena ...

A Cadela do Fascismo

Pátria mãe Brasil, o que preparaste para teus filhos?  Estás tal qual Cronos? A devorá-los? Com breves interregnos de amanheceres e pores do sol?

O inferno de trevas volta a esmagar, estraçalhar e assassinar um povo tropical que há mais de quinhentos anos invadido por piratas, ladrões e assassinos, carrega as feridas nunca cicatrizadas da escravidão, da fome, da miséria, da morte prematura, de ditaduras, golpes de Estado e toda espécie de injustiças e crueldades.

Multidões paupérrimas em país de inúmeras riquezas, gente sem terra em meio a imensidões improdutivas, sem casa entre incontáveis terrenos ociosos e milhares de prédios destinados ao abandono e posterior especulação imobiliária.

Brasil de maioria afrodescendente, que traz na memória a chaga do ferro em brasa na carne negra de séculos de brutal escravidão. Povo arrancado a força da África e até hoje tratado como cidadão(ã) de segunda categoria em direitos, salários e respeito. Assim como os índios, donos originais desse país continente, as mulheres sob o pesado tacão do machismo e da misoginia.

Grupos sociais imemorialmente excluídos tiveram após quinhentos e doze anos de hediondo sofrimento uma luz de esperança, cidadania, dignidade e o iluminado direito de sonhar.

Vida e sonho que no dia vinte oito de outubro de dois mil e dezoito foi estraçalhado por um sub-reptício conluio entre concessões televisivas e seus tentáculos, um judiciário parcial e corrupto, a elite mais cruel do planeta junto ao grande capital especulativo nacional e multinacional, tudo planejado e executado pelos estadunidenses.

E como sempre, sob um verniz de eleições democráticas, mesmo com o candidato preferido pela população brasileira e até mundial, encarcerado sem provas depois de grotesca farsa jurídica.

A cadela do fascismo esta novamente no poder. E desta vez explícita e com todas as unhas afiadas.

Brava gente brasileira,  há de haver resistência e haverá.

O dito ensinou a todos nós: não está morto quem peleia!

Eduardo Simch

Barcelona, 29 de outubro de 2018   

Manifesto A Quatro Mãos

A participação feminina no filme “O Jovem Karl Marx” e a consequente elaboração do Manifesto Comunista (Das Kommunistische Manifest), escrito por Marx (filho de uma família de origem judaica de classe média da cidade de Tréveris, então Reino da Prússia), com Friedrich Engels (filho de um industrial ), na Paris de 1848, manuscrito enviado à gráfica em janeiro do mesmo ano, poucas semanas antes da revolução francesa de 24 de fevereiro.

Apresenta em rápidas pinceladas o incentivo aos maridos (que sofriam grande pressão em por no papel uma diretriz para o movimento dos trabalhadores),a participação tanto na redação como em “ideias” que viraram parágrafos inteiros.

O ‘precursionismo’ feminista de ambas, Jenny Von Westphalen (esposa de Marx), de família abastada, contrariando a tudo e a todos deixou a riqueza e foi viver com o jovem escritor e todas as incertezas financeiras advindas dessa decisão. 

Mary Burns (esposa de Engels), líder grevista que casa com o herdeiro rebelde das indústrias onde trabalhava, coisa impossível na atualidade, muito provável pelo monopólio midiático e sua intensa lavagem cerebral.

Tanto Jenny e sua opção pelo amor versus riqueza, quanto Mary que opta por não ter filhos e até sugere que Engels os faça com sua irmã, mostrando um desapego monogâmico que não perde a fidelidade do amor.

Opções e livre-arbítrio, em uma época que nem as mulheres sabiam que tinham direito a ter direitos.

Liberdades questionadas até hoje, seja pela direita reacionária como por enormes setores da esquerda.

Tem mais. Mas isso já bastaria para que o Manifesto Comunista (Das Kommunistische Manifest), fosse assinado a quatro mãos, 

Eduardo Simch

Aquilo que ressalta faz pensar

Estava em miséria financeira e emocional por motivos vários, o principal, o descaso, o desdém e a ignorância social em relação a arte, já que escultor.

Andarilho e faminto chegou a casa de um parente próximo. Sorrisos e abraços de praxe mal disfarçados no olhar enviesado da senhora do lar explicou sua situação de penúria.

Quando o parente lhe disse entre um gole de importado e degustação de  acepipes, não posso lhe ajudar, pois tenho mulher e quatro filhos.

O artista sorriu, agradeceu o copo de água e quando dirigia-se a porta foi questionado.

Entendes que estou certo, não?

O escultor faminto sentou-se e disse, antes de casares, antes de teres teus filhos, tinhas mãe, pai e irmãos.

O outro retorquiu, o que isso tem a ver?

Significa que em uma família, um clã, desde que o mundo é mundo tem prioridades, e qual é a principal?  

O que vem primeiro.

Cassaste porque quisestes, tivesse filhos por livre e espontânea vontade.

Antes disso sabia que tinha pais e irmãos.

Enquanto grupo  familiar somos responsáveis uns pelos outros, principalmente os que forem ou se encontrarem fragilizados.

Por acaso fui eu quem deitou com sua mulher e fiz quatro filhos?

Então não me ajudares com a desculpa de mulher e filhos é uma incoerência que o dinheirismo fez nas cabeças.

Pense nisso.

Sem se despedir o ora miserável dirigiu-se a saída.

Dois estampidos de pistola encerraram o sofrimento do artista.

Tiros disparados nas costas pelo próprio irmão daquele que disse a verdade cristalina que o sistema tenta destruir.

Mas todos sabem.

Simch

Set/2018

Pé de Cachorro

Rock'n Roll no Estilo Rap 
Parceria 
Simch/Carlinhos Bugre 
(2009)

Tintas & Telas

Bens imateriais e materiais

O bem imaterial mais precioso é o conhecimento, o saber, que enquanto gratuito e universal provoca cobiça e medo no sistema neoliberal. Então é menosprezado, deslegitimado e por fim atacado das formas mais absurdas, maquiavélicas e mentirosas, como o esdrúxulo projeto de escola sem partido que criminaliza as artes, a filosofia e as ciências sociais, repetindo ininterruptamente que esses saberes são a matriz da formação de ”comunistas”, “socialistas” entre outras ideologias humanistas. Na verdade o objetivo maior é transferir a universalidade gratuita desses conhecimentos das escolas e universidades públicas para a esfera privada. Onde ali, são restituídos de seu verdadeiro valor, de seu ‘capital pessoal’ e vendido em estabelecimentos particulares. O que isso significa? Que só a elite abastada terá acesso, enquanto a esmagadora maioria da população permanecerá sem nenhum senso crítico, formando apenas técnicos a oferecer ao mercado e seus donos mão de obra barata, abundante, ignorante e passiva no que tange a compreensão do processo, consequentemente, mansa e explorada ao máximo.
Já os bens materiais (e aqui já refiro os essenciais como água, energia, moradia, terra e comida), que são produzidos ou processados por empresas ou programas estatais, são também criminalizados em processos Kafkianos (uso o exemplo das religiões. É como se se culpasse a bíblia pela pedofilia de padres e a desonestidade de pastores, o alcorão pelo fanatismo insuflado ou por seus mercenários travestidos de jihadistas a cometerem violências abissais, sempre a soldo das grandes potências, justificando invasões e saques de países com alguma grande reserva de riqueza natural. Ou o torá e não os rabinos e políticos sionistas pregadores do ódio, com os mesmos objetivos e a serviço do posto de guerra avançado estadunidense no oriente médio, chamado Israel). Logo sucateados com o propósito de oferecer um produto ruim para em seguida também serem vendidos e privatizados, completando assim o cruel processo autofágico neoliberal de transferência de renda massiva dos pobres e remediados a uma minoria já rica e abastada. É exatamente isso que o ‘poder profundo’(bancos, indústria armamentista, conglomerados de mídia, agronegócio, multinacionais, indústria pesada e farmacêutica) faz atualmente no Brasil e em outras nações geoestratégicas para a manutenção da hegemonia do capital especulativo.
Mas como foi dito acima, é sistema autofágico, pois gera massas famintas de desempregados, aumento em proporções geométricas da violência urbana e rural, poluição catastrófica da vida no planeta, que esses criminosos também habitam, além de esquecerem o principal: não combinaram com o povo e a revolta será imensa, pode tardar, mas virá em forma de hecatombe.
Eduardo Simch

Os nossos

Remédio e veneno,

doença e  cura,

agitado e sereno,

água podre e água pura,

o sofrer grande e o pequeno,

o fantasma doméstico e

o da rua,

coisas minha, 

coisas tua.

Crônicas Centrais 06

Amilton, O Conquistador

Tomando uma ceva com o Amilton, no Restaurante Rio de Janeiro, esquina Bento com Riachuelo, quando passam umas velhotas para a missa das seis horas na igreja das dores. O veterano, para mim era veterano, pois eu tinha 20 anos e ele já nos seus trinta e tantos quase 40, pega no meu braço e diz “olha só que tesão”! Assustei-me, pois era uma senhora de no mínimo setenta anos, baixinha e sem nenhum atrativo convencional.

Amilton foi o cara mais tarado que conheci, não no sentido de atacar mulheres ou se lançar para namoradas de amigos, mas naquelas de arrastar para seu apartamento mendigas, sem teto, faveladas, domésticas calejadas e idosas, o que aparecesse pela sua frente.

Lembro que na época dirigia uma variante azul escura e desfilava com suas conquistas. Com o tempo e a decadência, começou a ter que pagar mulheres, como era vagabundo ou fazia um bico aqui, uma trampa ali, estava quase sempre sem grana, então recorria a sua avó, não sei bem de sua formação familiar só sei que achacava a velha. Em uma dessas, depois de dezenas de achaques e sob a negativa intransigente da senhora partiu para um extremo, se não me engano morava no terceiro andar de um prédio e para chantagear sua avó disse que iria se matar se ela não fornecesse o dinheiro, só que o coitado escorregou e despencou três andares passando meses no hospital. Depois de recuperado ficou manco e foi internado várias vezes em clínicas psiquiátricas e hospícios. O encontrei algumas vezes em estado deplorável.  Esse foi Amilton, o indivíduo mais tarado e comprovadamente um expoente do dito popular que diz; tem gosto para tudo.

Eduardo Simch 

Obs: O fato tanto pode ser verídico como pura ficção, fica a critério do leitor. 

Crônicas Centrais 05

Outsider

Fora da estrada, rebelde do fígado, decidi ir à volta do Gasômetro, logo encontrei Carlinhos Bugre, bebi alguns goles de sua cachaça barata, uns patricinhos e mauricinhas emprestaram o violão. Charlie disse: "o amor será eterno novamente",(rockeiro citando sambista; Nelson Cavaquinho) todos sorriram sem jeito. Emendei; "o poeta fala, quem tem saber interpreta" e, o baseado girou e girou o Charlie que de podre de bêbado começou a tocar na perfeita, mas antes ficou 20 minutos afinando o violão, quando ninguém aguentava mais, lascou Stones, Dylan e outros clássicos. O povo foi a loucura com a maestria de um 'sem teto'. A plateia foi aumentando e eu comecei a passar o chapéu, sem chapéu, na mão mesmo. O dinheiro daria para comprar champanhe, 480 reais e umas moedas , depois de umas dez clássicas e umas 8 músicas a pedido, saí e trouxe um fardo de ceva e uma garrafa de velho barreiro, todos já estavam voando, começava o por do sol mais famoso do mundo, as gatas dançando, a praia inteira se aproximou, surgiu um violão base e ainda uma gaita de boca, além de um atabaque, que automaticamente me apropriei. Tocamos os rocks do Charlie em um verdadeiro por de sol bailante, uma dupla de PMs cavalgava distante sem caravana e a matilha continuava latindo, ou melhor, cantando. A marijuana rodava sem parar e Bugre brilhava com seus acordes sendo a estrela da festa. A essa altura já era uma festa. Uma gata o beijou na boca, Charlie dormia na rua e fedia pior que cachorro. Outra bêbada linda começou a também beijar o Bugre. Feliz, via a plateia de alternativos, ipsters, mauricinhos, bichos grilo entre outras tribos, aplaudir. Comecei a me puxar na percussão, mas o povo só tinha olhos ao poeta. Na distância uma garota negra olhava de esguelha, fiz um sinal que se aproximasse levantando uma lata de ceva.  Ela veio e cheirosa  sentiu a minha solidão, talvez a nossa e, me beijou. O sol lentamente foi desaparecendo no horizonte do Guaíba, escrevendo no céu uma quase aurora boreal.

Eduardo Simch 

Obs: O fato tanto pode ser verídico como pura ficção, fica a critério do leitor.

A Doutrina do Choque - É a destruição e o esfacelamento de um país em vários

http://guerrilheirodoentardecer.blogspot.com.br/2017/03/brasil-um-pais-sem-estado-e-o-objetivo.html
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Crônicas Centrais 04

O samurai da Caixa

A Caixa tem seu nome não por algum objeto e sim pelo fato de que, entre as ruas Gal. Canabarro e Gal. Portinho, na Rua dos Andradas, bem ao centro da quadra existira uma agência de um banco de mesmo nome, daí, Caixa, ou turma da Caixa. Em meados dos anos 1970 o inverno de Porto Alegre era bem mais rigoroso, isso antes de o homem conseguir desequilibrar a natureza a tal ponto de fazer , por vezes 37, quase 40 graus em um verão que na minha infância atingia 27º no máximo e já era o suficiente para mergulharmos no Guaíba ou invadir a 'piscina' do Tribunal de Contas.

Mas como disse, naquela época ainda fazia frio de 4 a 14 graus no máximo, em invernos rigorosos, por vezes chegando aos 0º. Com o acréscimo do vento Minuano que dificultava o caminhar de um homem adulto e derrubava no chão, velhos e crianças, a maioria nem saia de casa em dias de forte vento ou saiam acompanhadas de quem lhes assegurasse o equilíbrio.

E foi em uma noite dessas que o fato se deu em um boteco, ex pulgueiro da velha Cila, agora comprado e reformado por japoneses, pai, mãe e dois filhos, um menino e uma menina, ambos quase adolescentes. O bar ficou bonito, desinfetado, desratizado, com novas mesas e cadeiras artesanais, certamente feita pelos próprios imigrantes nipônicos, ventilador de teto e uma variedade de saborosos salgadinhos, pastéis, bolinhos de galinha e carne, sanduíches prensados, uma novidade na época. Certa noite estavam nesse boteco, espalhados pelas mesas, Marcelinho da Gema, os saudosos Maninho e Rogerinho, Zeca Mazzeron, Nicanor, Lauro Foguinho, Alemão Ike,  Fumbi, Dondoca, Moacir, o irmão mais velho do Spock, eu e algumas meninas sentadas na porta lateral,  Márcia Barata, Regina Teina Farina e mais algumas que não sei precisar. O Minuano não dava trégua com seu zumbido e ar gelado em uma noite fria mas seca, agradável  para ficar na rua. Depois de várias caipiras e cevas, Lauro Foguinho e Nicanor foram acertar suas despesas, até porque o japonês já os estava quase expulsando devido a seus estados alterados, o dono dizia em um português confuso: 'pocura otu bá', traduzindo; procura outro bar. Entre reclamações e discussões os dois foram pagar a conta, só que o japonês não possuía registradora, talvez pela dificuldade que tinham com a numeração ocidental. Usavam uma calculadora muito interessante, de origem chinesa chamada soroban, onde duas traves verticais sustentam fios com esferas de madeira que fazem contas exatas, mas só compreensíveis por entendidos.

Estava feita a confusão, Lauro Foguinho, normalmente da paz, se revoltou contra o velho oriental e o chamou de ladrão, Nicanor também brigou e se recusou a pagar. O velho de dedo em riste dizia desaforos ininteligíveis a todos, pois reza a lenda que estrangeiros quando brigam falam na língua mãe. O Foguinho chamou o velho para briga, já na rua, os dois frente a frente na porta do bar, o Lauro transtornado da pinga e o Japa estático, mas com sangue nos olhos. A galera na expectativa. Lauro foguinho, em um frio de renguear cusco, tira a roupa, casacão, blusão, manta, camisa e camiseta e fica só de calças e tênis, já roxo de frio mas com a moringa cheia de cachaça começa a caminhar de ré, dá uns quinze passos e vem em uma corrida meio mambembe em direção ao Japonês impávido. Um metro antes de alcançar o adversário, Lauro faz um paradinha, ou seja, todo o impulso tomado foi em vão e ele dá com a sola do pé no dono do bar que desaba no chão, não pela potência do golpe mas pela surpresa da parada, para quem esperava um violento ataque foi cena ridícula que já puxou a primeira leva de gargalhadas. Só que dentro do bar e ninguém havia notado, pois todos atentos ao embate, o filho do Japonês dispara uma flecha estilo samurai, era endereçada ao Lauro, mas com a paradinha pegou no braço do Nicanor e atravessou, esse começou a sacudir o braço e berrar de dor. A galera diante de tal situação não conseguiu acudir ninguém pois a gargalhada generalizou-se compulsivamente. Entre mortos e feridos todos se salvaram. Mas desde então em cima da prateleira das bebidas, tal qual as velhas Winchesters nos saloons do velho oeste, ficava um arco, como a alertar os afoitos; tu não és japonês, mas abre teu olho. 

Essa foi a história do Samurai da Caixa.

Eduardo Simch

Obs: O fato tanto pode ser verídico como pura ficção, fica a critério dos leitores

Crônicas Centrais 03

A Caixa - 01-

A Caixa tinha sua independência. Nos sentíamos os bacanas da área central e tínhamos uma certa  proteção e ligação direta com a turma do Alto da Bronze, pela sua pracinha com quadra de esportes, pois na nossa área onde hoje é a Praça da Harmonia, na época era um quartel e pela admiração que todo pré-adolescente e adolescente tem pelos mais velhos e vividos. Mas indo direto ao assunto, a Caixa tinha um time fixo de uns quinze rapazes, não conto aqui as garotas, umas doze no mínimo. E como toda turma daquela época, a Caixa preservava seu espaço, qualquer intruso, ou intrusos já era motivo de bronca. Bronca séria, quem passasse pela Caixa e tomasse uma ruim da galera, nem em cem anos voltava a passar naquele trecho. Certa vez o irmão do Katito, o Bola, flutuante da Caixa, pois logo se mudaram, reclamou para a gurizada que ao passar na recém feita Av. Perimetral, tinha sido agredido por uns medonhos que ali moravam e dominavam a área. Não deu outra, no domingo seguinte a gurizada da Caixa estava em peso, uns vinte e cinco, entre os chapa quente, os meia boca e os bunda moles, aqueles que viram macho quando em quadrilha. Tínhamos uma velha técnica, o falecido Gerson Renato, o Amarelinho, brabo, emburrado, marrento, como dizem os cariocas, era o dono da bola, parava o jogo quando tomava uma canelada e ficava jogando sozinho contra a parede da igreja das dores, até o pessoal perder a paciência e lhe roubar a bola e lhe encher de cascudos, aí vinha a sua mãe e fazia um discurso em defesa do filho no meio da quadra, era uma comédia, mas voltando ao assunto, ele era sempre escalado para “comprar uma briga”, mas quando era turma contra turma ia sempre junto o Harvey, esse sim, baixinho, forte, personalidade, galo cinza, invocado de graça, imagina provocado? E o resto da catrafa ficava escondido em uma esquina próxima, a outra parte da turma em uma quadra ao lado, ou nos dividíamos em duas equipes de ataque, uma pela frente outra por trás e enviávamos os dois para o meio dos adversários, já com o intuito de "comprar" e quando os adversários achavam que iam massacrar os dois, pois estavam em maior número, atacávamos tal qual os vikings, sem trégua nem piedade.

Essa era uma técnica de combate dos caixeiros que nem Sun Tzu, general chinês, filósofo e estrategista em batalhas, podia imaginar. 
Ressalto aqui que esse texto não é um elogio à violência, apenas o retrato de uma época e a inconsequência que muitas vezes o fogo da juventude encerra no peito dos jovens. 

Eduardo Simch

Obs: O fato tanto pode ser verídico como pura ficção, fica a critério dos leitores

Crônicas Centrais 02

Não sou muito carnavalesco, mas a mocinha que me acompanhava queria porque queria ver a amiga dela desfilar como destaque no carnaval de Porto Alegre. Maior tumulto do lado de fora das grades que separavam as arquibancadas de madeira, a rafuagem arrastando geral, só olhavam para minha cara com a gata grudada como mochila na frente e já iam roubar outra freguesia. Conseguimos chegar ao portão. Na época a festa era ainda na Perimetral, cheio de "armários" de crachá, uniforme azul fedendo, todo mundo suado, revista geral. Pergunto: onde compra o ingresso? Um gigante de uns 80 x 80 me diz nos cambistas. Ainda tento argumentar: Como?! Funcionário da prefeitura e não me indica o guichê de ingressos? Nem me respondeu. E já eram todos terceirizados, maioria polícia fazendo um bico. Um rapaz magrinho com sua namorada foi quem que me disse: não tem mais , está tudo na mão dos cambistas. Eu tinha uns cento e cinquenta pilas no bolso e pensei, 'que lesma lerda!', vou comprar dos ladrões e ficar duro. Enfiei a mão no bolso....apareceram uns dez cambistas. Arquibancada, falei, duzentos bem na frente, respondeu o salafra, gravateei com carinho a gata e arrastei o Zezinho para um canto, a voz de Giba-Giba anunciava os Acadêmicos da Orgia. Amigo, te dou cento e cinquenta contos por dois ingressos, é que minha mulher quer ver a irmã desfilar...o cara virou as costas e continuou; 'ingresso', 'ingresso'. A garota excitada com o ritmo e procurando enxergar a amiga me pergunta: amor, comprou os ingressos?, ela tão feliz e eu com ódio do mundo, daquele barulho repetitivo, do cheiro de mijo, do empurra –empurra, mas sem coragem de dizer vamos embora dessa merda, a empolgação dela era tanta e sua confiança em mim, pois passávamos no meio de quadrilhas inteiras, todos roubando, que só dizia legal, legal, vamos achar um lugar bom, mas já me direcionando para o lado oposto das grades de entrada. E não é que uma mão me aperta o ombro e uma voz diz; daí, Alemão Eduardo? Viro o rosto e dou de cara com o Arthur Pinto, de jaleco azul, crachá e sorriso na cara. Como vai Alemão? Querem entrar e assistir os desfiles, diz o Zinho velho de guerra. Resumindo, ele deu seu carteiraço da ‘Interpol’ e ela e eu ficamos no melhor lugar vendo a Quequéia, agora lembrei o nome da amiga, desfilar fantasiada de pimentão em uma escola do segundo grupo, a namorada abanava e gritava como se naquela balbúrdia alguém pudesse ouvir alguma coisa ou enxergar alguém na multidão. Com o fígado quase zerado, bebi minha oitava cerveja e já pensava na continuidade da festa com os cento e poucos contos pulando na minha carteira. Eu quieto, eles sambando. Me chacoalhei, e no meio da gritaria e batucada resolvi gritar e gritei; valeu, Zinho!! Ninguém ouviu. Mas eu disse.
Eduardo Simch 

Obs: O fato tanto pode ser verídico como pura ficção, fica a critério dos leitores.

Crônicas Centrais - 01 -

O falecido Garrincha, ou Garra para os íntimos, velho bebum do centro de Porto Alegre, mais precisamente frequentador do trajeto de botecos que ia do antigo restaurante Rio de Janeiro do Odelmo, ao Bar do Dante, ambos na Rua Riachuelo, também finado Paulista da Matriz e eu decidimos depois de vários birinaites encontrar a casa de espetáculo de um tal de Glabinei. Já em plena Av. Getúlio Vargas, sem encontrar o local, completamos o porre em um bar da região. Um frio de renguear cusco na madrugada de POA. Garrincha bêbado, só com uma camisa de manga comprida. O Paulista, chacoalhado pela pinga misturada aos remédios psiquiátricos que tomava, se aquecia na sua jaqueta quente e moderna dada pela mamãe. Na volta, Garrincha propõe uma troca. Sua camisa surrada pela jaca do Paulista, pressenti a confusão. Claro que o maluco não aceitou a troca e na escuridão da avenida, Garrincha, normalmente pacifico tentou tirar na marra a jaqueta do Paulista, se engalfinharam, estou apartando e dando uma dura nos dois quando estaciona um camburão da brigada militar, que chegara na surdina com as luzes apagadas. Descem quatro meganhas já com os cassetetes de pau em punho. Mão na parede, pontapés de botinas e cutucadas de cassetete nas costelas, começava a tortura. Repentinamente me virei e disse antes de apanhar mais: "sou filho do coronel fulano de tal da brigada militar", anos noventa e picos, não tinha toda essa informação via rádio e outras tecnologias. Se entreolharam, um tenentinho se aproximou de mim e entre receoso e desconfiado já ia me pedir documentos, o que comprovaria a mentira. Citei onde morava dando o endereço verdadeiro do coronel que realmente existia, só que era pai de um amigo de adolescência e não tinha o menor parentesco comigo. Continuei falando, aproveitando o despejo de adrenalina que ocorre nessas ocasiões, disse que iria pegar o número da viatura, que queria falar no rádio com o comando e outras balelas ameaçadoras, as quais deixaram o tal tenente e seus praças com uma puta pulga atrás da orelha. E assim, já em um tom respeitoso nos liberaram mandando para casa com recomendações sobre os perigos da noite e coisa e tal.

Paulista e Garrincha rosnaram um para o outro em todo o percurso da volta , ainda tomamos mais algumas cachaças até chegar ao centro da cidade.

Eduardo Simch

Obs.: O fato tanto pode ser verídico como pura ficção, fica a critério dos leitores.

Reportagem da Al Jazeera desmascara participação da Globo no golpe

O dia que durou 21 anos COMPLETO

O Perigoso Preço da Felicidade

Levou a droga, o couro, o bobo e os pisantes do cara. Deu  uma joelhada nas bolas, um Zidane no melão e deixou o rapaz caído quase com a cara no cagadouro do minúsculo banheiro do boteco pé sujo do Zé. Voltou normalmente para a mesa da malandragem enxugando as mãos em uma toalhinha de papel vagabundo. Já estava no segundo martelo de pinga quando Gordo se acordou com forte dor no saco, nariz ensanguentado e metade dos cabelos sujos de merda do vaso entupido do cubículo que ostentava as letras WC na porta corroída por cupins. O otário sem pó, sem carteira, relógio e tênis, passou uma água na cara e saiu cambaleando do boteco, montou na velha Honda cinquentinha e partiu sem dizer palavra. Josué nem olhou para o indivíduo e continuou a vangloriar-se perante a plateia que sacara tudo o que tinha acontecido. O sol castigava a velha capital  úmida e quente. Calor que as 3 horas da tarde daquele verão de janeiro só era amenizado pela quantidade de árvores que existiam na antiga Rua do Arvoredo. O boteco do Zé ficava no térreo daquilo que fora uma tradicional casinha de arquitetura lusa e hoje um pardieiro. 

Fez-se um pequeno silêncio até o turco Elias perguntar – Então, Josué, saiu ontem de cana, onde tu tá morando?

- Por enquanto em cima dos sapatos, mas assim que eu fizer um troco vou abrir um salão de cabeleireiro, pois esse tempo em que passei no colégio fiz um curso e tenho até certificado. Nesse momento ouviu-se o ronco da cinquentinha subindo à calçada e todos olharam. O gordo com a moto ligada entre suas pernas, braço esticado na direção de Josué e em sua mão uma mini Beretta calibre 22, dessas de guardar em bolsinha de madame, ato seguido de um estalo, um leve ‘clac’ e o quase sussurro de Josué: ai! Com um pequeno furo no peito já com filete de sangue, o corpo desabou da cadeira. Gordo desceu da moto e veio até a mesa que como num passe de mágica agora sustentava o 38 do Adão, que mantinha a mão espalmada ao lado do berro, este com o cano virado para a pança do gordo. Miraram-se por segundos, gordo tinha sangue nos olhos e merda seca nos cabelos. Adão o encarava impassível com seu velho olhar amarelado pela hepatite crônica. Zé, atrás do balcão continuava imóvel com seus braços cruzados, camiseta regata outrora branca, hoje amarelada pelo uso e pelo suor, pano da mesma cor atirado sobre o ombro esquerdo e o eterno palito de dentes no canto direito da boca, notou um acordo tácito entre gordo e Adão. Turco Elias, imóvel, parecia não estar ali, apesar de estar sentado entre o cadáver e o calibre 38 do malandro. Gordo abaixou-se e recuperou seus pertences, sentou-se na cadeira do morto e pôs nos pés seus tênis de 700 reais. Meteu novamente a mão no bolso do presunto e tirou a pacoteira com a droga. Adão chupou os dentes e tamborilou os dedos ao lado do oitão. Gordo, mirando-o com cara feia, entendeu o recado. Rasgou com força o grande envelope plástico em duas partes quase iguais. Botou a metade maior em frente a Adão. Virou as costas, guardou os bagulhos, sentou na moto ainda ligada e sumiu. Em segundos o bar ficou vazio, apenas Zé recolhia os copos com o cadáver de Josué entre as pernas enquanto ouvia o barulho da sirene cada vez mais próxima pensava: O filho da puta do turco Elias aproveitou a muvuca e saiu sem pagar a conta.

Simch

O melhor Amigo

A lâmina do machado decepou o braço esquerdo de um só golpe, o engasgo de horror o despertou do pesadelo. Acordou com o membro dormente pelo peso do corpo em mais uma péssima noite de desmaio alcoólico. Sentiu a ânsia de vômito entremeada de calafrios apesar do abafado meio-dia do verão tropical. Abriu a velha geladeira vazia na triste ilusão de encontrar uma cerveja. Bebeu água da pia e teve de correr ao fétido banheiro para não vomitar no corredor. Depois olhou o rosto envelhecido no espelho rachado e viu os músculos da face tremer ininterruptamente como a executar uma muda sinfonia de tiques nervosos. Voltou à cozinha e com a alma no escuro pensou na luz debaixo da pia, o brilho estava exatamente entre a água sanitária e o desinfetante; Pereirinha, álcool 90 graus, mais que depressa agarrou a velha e vazia leiteira metálica e despejou metade da garrafa completando com um pouco de água, em seguida segurando com as duas mãos minimizou a labiríntica tremedeira com um imenso gole. A terrível sensação de envenenamento fez com que, como um cospe fogo, regurgitasse violentamente até expelir o esverdeado líquido que sabia ser a bílis. O segundo gole desceu queimando mas, não voltou igual ao primeiro e como em um passe de mágica sumiu o tremor, os tiques e o mal estar. Fez a barba na firmeza das mãos e antes de sair mirou com gratidão para debaixo da pia deixando escapar um; "fique quietinho aí", como se falasse a um cachorro engarrafado.

Simch

As Anáguas Molhadas

Nada n'água, anágua da mulher/amor

Que nada, não nada, mas caminha sobre a água

E foi a águia que pegou a sereia d'água

Disse; tu não és águia e sim água e nado em ti

Mas a égua esperava mais do que belas saias

Não tardava a espiar as coxilhas dos desaguados

Foi então que a confusa águia pousou na égua

Desencantada com os murmúrios dos mortos desaguados

Libertando a sereia d'agua que era égua, águia e d'agua

Assim se fez a esperança, de que um dia, a águia, 

Em cima da égua vomitasse sobre um copo vazio, 

Que esperava se encher de águias

E em plena comunhão dos 'ás' e 'és' que surgiu a cobiça

Cobiça dos 'd'os'e d'olhos

Assim como os alados caralhos que alertados pelos

Vorazes d'olhos farejaram sereias e anáguas

E a mulher, mãe d´água, pai d´égua, que esperava um dia ser 

Voar como uma águia, nada mais era

Que a terra pés, com suas anáguas, olhos d'agua e todas as solidões 

Fantasias de sereia a espera do não digo, mas do falo voador

Seguiu, não para Acrópole em Atenas e sim para a cópula sem anáguas 

Com olhos d'agua, sonhos de sereias e voos de águias

Simch e Luiz Fernando Costa (Gordinho)